Liberdade

Já fui recluso. Fui aprisionado. Enfiado num pequeno cubículo situado nos confins do mundo. Aí estive preso. A minha liberdade tinha sido colocada em suspenso. Fui condenado por questionar e trancado sem poder apelar a recurso.

Durante o meu confinamento não vi uma única pessoa, nem uma sombra que se assemelhasse a tal. A minha única companhia era o meu guarda, o carcereiro, também um condenado. Havia sido condenado pelo crime de despersonalização da humanidade e a sentença do julgamento foi a de ter de me guardar até ao fim de uma das nossas vidas.

Sei da existência de tal sujeito pela simples pronúncia de um gesto. Não conversávamos, não dirigíamos uma única palavra ao outro, apenas um gesto, o de fazer passar o tabuleiro da comida. Através dessa momice fiquei ciente da sua presença e da sua função.

Durante vinte e quatro anos esse foi o nosso único diálogo, a nossa única forma de comunicação. Nunca vi o seu rosto ou qualquer outra parte do seu corpo. Nesses anos todos nada vi, nem mesmo a mim, visto que na minha cela não existiam espelhos, apenas uma cama, um chuveiro, uma retrete e uma cadeira. Nunca percebi inteiramente como se conjugava a cadeira naquele cenário, nas dei-lhe bom uso, passando várias horas aí sentado.

No trigésimo nono dia do vigésimo quarto ano do meu aprisionamento algo de estranho aconteceu. O diálogo que mantinha com o meu companheiro de condenação sofreu um revés inesperado. Sem que estivesse preparado e a hora incerta as seguintes palavras foram proferidas (de tal forma que ecoaram pelas paredes de pedra): “Tem uma visita”. Perante tal afirmação fiquei sem reação. Levantei-me da cadeira e penteei-me, apesar de não ter como saber se estaria penteado ou não. Ali fiquei em pé, especado à espera.

A porta abre num chiar desconcertado, rangendo sobre as dobradiças e as diversas camadas de ferrugem acumuladas ao longo dos tempos. A porta desvia-se do caminho e uma sombra surge logo em seguida.

Uma rapariga jovem, bonita, muito bem arranjada e com uma postura que transparecia ser possuidora de conhecimentos, mas dotada de uma doçura inocente.

Sem dar um único passo olha na minha direcção com um olhar terno e cheio de compaixão. Um olhar genuíno onde a pena não era seu ingrediente.

Moveu os lábios e num som que julgava ser etéreo disse-me: “Está livre”, acrescentando “A sua questão foi esclarecida e tinha razão”.

Com isto volto a mim como se durante esta cena tivesse entrado numa espécie de transe, mas era verdade encontrava-me em liberdade.

Passados vinte e quatro anos proferi uma palavra: “Obrigado” e formulei um pedido: “Se não se importa, quando sair fecha a porta é que se está a formar uma corrente de ar”.

O mais engraçado é que já não me lembro da questão.