Palavras Soltas

Sei, sei que poderia escrever com palavras comuns

Mas essas já nada me dizem,

Cheguei a um estado de exaustão, onde as palavras

Me soam análogas.

Se por um lado há um desejo de algo fleumático na existência

Do meu ser, por outro o ser espartano que habita no meu inconsciente

Almeja por surgir, e é desta batalha entre consciente e inconsciente

Que nasce o sonho, aquele sonho insano, porem inócuo,

Frágil como promessas de amor, soturno como preces de agonia

E dia após dia vivo no limiar da existência, procurando a essência da vida

Onde as palavras simples já não são análogas, onde o amor é o meu homizio

Basta me despedir desta vida efémera e viver omissa à minha dor…

Tulipa Negra